"Ce livre est l'un de mes préférés" déclare Agatha Christie dans l'avant-propos. Il n'a pourtant pas la virtuosité du Meurtre de Roger Ackroyd ou du Crime de l'Orient-Express, ni l'exotisme désuet de Mort sur le Nil, pour ne citer que les titres les plus célèbres. Mais une fois la lecture achevée, et le meurtrier identifié – dans les toutes dernières pages, comme il se doit – le lecteur comprend ce que la déclaration de l'auteur laisse entrevoir de sa cruauté, et de sa jubilation à imaginer des histoires terribles.

La famille Leonides vit dans une maison biscornue. Trois générations se côtoient, dans une relative indépendance. Lorsque le patriarche est empoisonné, tous les membres de la famille sont susceptibles d'avoir commis le meurtre. Le fils aîné, Roger, piètre gestionnaire, ou son épouse Clémence ? Le cadet, Philippe, qui passe sa vie replié dans sa bibliothèque tandis que sa femme Magda répète les rôles qu'elle jouera sur scène ? Et pourquoi pas Edith, la belle-sœur vieille fille, ou Brenda, la trop jeune épouse et son amant supposé Laurence, précepteur de Joséphine et Eustace ? Pas d'Hercule Poirot ni de Miss Marple pour mener l'enquête, mais un Charles de trente-cinq ans, fiancé à Sophia Leonides (l'aînée des petits-enfants de la victime), et fils d'un responsable de Scotland Yard.
Charles est le témoin candide de l'enquête. Il y participe même, puisque sa position privilégiée dans la famille Leonides lui permet d'assister aux conversations intimes, et d'en rendre compte aux enquêteurs. Drôle de situation pour lui : il découvre sa future belle-famille en plein drame, lorsque le caractère de chacun se dévoile.

Agatha Christie connaît son affaire, on le sait. La construction du récit est basée sur des dialogues efficaces et très peu d'action. Le narrateur Charles distille quelques réflexions qui alertent le lecteur, mais ne sont pas des indices à proprement parler : "Je fus assez bête pour ne pas prêter attention à ces propos" (p.111) ou encore "nous examinions la situation sous un angle qui n'était pas le bon" (p.138). Le roman suit le cours de l'enquête relatée a posteriori. Agatha Christie a le chic pour brosser des portraits saisissants, tout en ambiguïté : "C'était un géant maladroit, à la carrure puissante, aux cheveux noirs ébouriffés, au visage tout à la fois extraordinairement laid et plaisant. Il nous regarda et, vite, détourna les yeux, avec cet air gêné qu'ont souvent les gens timides mais honnêtes" (p.73).

Les éditions du Masque (aujourd'hui département des éditions Jean-Claude Lattès) ont la bonne idée de rééditer dans un moyen format dix titres-phares d'Agatha Christie. Les couvertures sont illustrées de photographies de Martin Parr, aux couleurs éclatantes. Pour La Maison biscornue, on a choisi le vermillon, le jaune vif, le céladon : une scène de tea time entre femmes, dont on n'aperçoit que les bras ou les mains. En quatrième de couverture, une photographie de petit format apporte une note plus inquiétante. Ce dispositif iconographique est repris dans tous les titres de la collection "La Bibliothèque idéale d'Agatha Christie vue par Martin Parr" et dans la confrontation de ces deux univers les romans de la Reine du crime trouvent une saveur nouvelle.

Christine Bini 
(07/11/13)    
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