À l’heure de tes naissances, toi, le poète, dans l’émergence de tes écritures plurielles. Toi, Serge Ritman, que je connais bien, que j’apprécie, te voilà, en ton intime dévoilant quelques ombres de secrets que l’heure choisirait de garder. Poète libre, écriture libre ne cherchant pas à cacher quelques influences tant elles sont devenues tiennes. Alors les mots deviennent pleins, porteurs de sens tel que même les distorsions n’entame pas la justesse du dit. Et sous la forme changeante de chaque partie, perce un travail qui se fait oublier, lors l’abrupt dans le vers révèle des questionnements de l’être. Sept parties à ce recueil, scandées par de superbes lavis de Laurence Maurel : qu’une naissance, ni queue ni tête, ode pour sa nuit avec toi l’étrangère, sur des galets d’O, klima, l’homme qui et il est l’heure. Les amateurs de poésie en revue se souviendront avoir eu l’occasion de rencontrer certaines parties dans Sapriphage, Maison des Atrides & Cie, ou encore dans l’Humanité, etc.

Je cherche une lisière
que le poème atteigne
l’orée que l’obscur reste

et qui sait si la lumière n’existe pas
et si pour la voir il ne suffirait pas de
rompre tous ces corps morts autour de nous
comme une
affreuse forêt ?
….
je n’ai pas à savoir
le sens tu étais née ?

L’écriture, l’amour, le charnel qui reste sans figure, les climats de l’océan, du coucher au lever pourraient peut-être dire les univers abordés. La beauté de ce recueil me poursuit bien après l’avoir refermé. Il s’ouvre en tête, apportant des images inattendues.

Gilbert Desmée 
(08/07/07)