Le vieux mourra un beau matin de mai me laissant reprendre le cours de la vie là où il l’avait laissé, répétant à l’infini les mêmes erreurs que lui.

Des premières amours aux désillusions de l’âge adulte, le narrateur qui se donne pour patronyme celui de Poussière renvoyant à l’ancien métier de Poussier. L’homme de peu qui, dans les carrières ou les entrepôts, étrille, plumeau à la main, le tuf ou le charbon et qui, comme le vanneur disparaissant sous les pelures, s’évanouit, là, derrière les détritus qu’il agite. Le narrateur, donc, jette aux lecteurs des fragments de poussières de vie ; vie des petits, des obscurs, des sans grades, de ceux qui ne laissent rien après eux. Dans de cours paragraphes mordants jusqu’au cynisme, Christophe Carrées se sauve de la banalité et nous venge d’elle.

Car C.C. (Si, si, j’ose.) est un artiste et par le biais de l’écriture, sait donner ironiquement aux angoissants contrats à durée très limitée, la couleur de l’aventure, aux trompeurs espoirs du Loto, la persévérance du rêveur, à l’angoissante question de la liberté et de la vie de couple, la romance de l’amour.

J’aime sa façon expéditive et cinglante de décrire de petits riens qui en disent beaucoup, comme le repas au sommet de la rencontre de ses parents invités par ceux de sa Dame :
Tremblotant légèrement, Maman se lance la première. En se penchant vers la fine coupelle de porcelaine elle bafouille : – Je reprendrai bien de ces délicieuses petites crêpes avec de la purée de poisson rose.

 Ou alors, son lever alors qu’il est au chômage :
Fébrilité.
J’ignore pourquoi me voir serein chaque matin devant un troisième café peut autant énerver ma Dame.

On peut tous se retrouver dans un de ces petits paragraphes percutants. Chacun porte un titre, et tous sont désespérément drôles et absurdes comme nos vies qui seraient soumises à la loupe d’un entomologiste rageur. Le livre ne s’ouvre-t-il pas sur :
Le principe
J’ai en commun avec Darwin d’être persuadé que tout est bel et bien là par hasard.

Sylvie Lansade 
(29/12/25)