Comme dans son premier roman, Halte à Yalta, l'auteur nous emporte dans des territoires improbables, aux confins du Nord ici, qui nous ramènent souvent … à la découverte de soi, le lieu atypique presque utopique du roman s'y prêtant admirablement : « La seule vraie frontière n'était pas sur les cartes, n'était ni naturelle ni arbitraire, n'était pas une ligne rouge imaginaire mais une ligne rouge bien réelle, une frontière profonde, historique, mémorielle, corporelle, qui n'avait pas tranché l'Europe car il n'y avait jamais eu d'Europe mais qui avait tranché des bras et des jambes, des cous, des cœurs, des langues, des cerveaux. »

Ruben, géographe de formation, publie son troisième roman – après Halte à Yalta et Kaddish pour un orphelin célèbre et un matelot inconnu – et réussit cette performance qui consiste à parler avec précision d'états d'âme vagues et de frontières pour le moins floues, à la limite des glaces, qui côtoient le réel et l'imaginaire. Parfois, on a l'impression de retrouver le héros du Rivage des Syrtes… Finalement qu'importe si nous sommes aux confins de la Lettonie ou de l'Estonie, le principal pour le lecteur est de suivre cette ligne poétique romanesque que sont ces glaces qui emprisonnent ou font dériver Samuel.