Oui, je vous revoyais, Edgar, vous vous étiez d’abord penché au-dessus de la table, là où était  la feuille sur laquelle vous dessiniez, et puis un peu plus tard, penché sur moi. Je vous revoyais et mon cœur se serrait. Je pensais que c’était cela les grands peintres, ils vont de la toile au corps et puis s’en vont.

Parce qu’il l’a remarquée, elle, parmi tous les autres petits rats de l’opéra, parce qu’elle le trouve beau, à l’air doux, et bien qu’elle le pressente déjà, ne le reverra pas, la narratrice, petite danseuse de 15 ans, emmène Edgar Degas, chez elle. Il lui raconte l’Italie, il fait un dessin,  l’esquisse du célèbre tableau Portrait de famille,  ils font l’amour, il lui laisse le dessin.

Jamais plus elle n’oubliera ce jour de mai 1873. Jamais plus ne reverra cet amant d’un jour.

Toute sa vie, pourtant en apparence heureuse, mariée à un gentil libraire, mère d’une petite fille, menant une vie bourgeoise, paisible, confortable, cultivée, elle pensera à cet homme, à cet amour.

C’est à cause du mépris que l’artiste a montré pour son ignorance, ou grâce à ce mépris, que tout de suite, en pensant sans cesse à lui,  elle va se mettre à lire, jusqu’à voler des livres, se cultiver, se passionner pour la peinture, et plus tard, côtoyer des artistes, inviter chez elle des intimes de son grand homme dont elle suit la vie, de loin, comme si sa propre existence, à elle, n’était qu’un leurre se déroulant sur le devant de la scène, masquant l’essentiel, la toile de fond, celle qui tient l’ensemble, sa chambre de petit rat et le peintre penché sur une feuille, sur son corps, pour mieux y graver, à jamais, son empreinte.

Je fus cette petite danseuse, je m’appelle Adèle, et toute ma vie je vous ai aimé.

Roman poignant, qui se dévore, phrases courtes, simples, concrètes, pour nous faire partager la passion secrète d’Adèle : Edgar Degas, et habile, puisqu’on n’a qu’une envie, voir ou revoir son œuvre.

Sylvie Lansade 
(14/04/25)