Le narrateur de ce roman, on le devine sur la couverture, est un bonhomme de neige qui nous raconte ses multiples existences, ici ou là, au fil des hivers, pendant trois siècles.

La première naissance dont il se souvienne, c’était au Canada en 1739 dans la province du Manitoba. Deux jeunes enfants métis, de mère française et de père autochtone, lui donnent vie devant leur cabane au milieu de la forêt. Malheureusement, cette première expérience ne se termine pas très bien.

Les printemps succèdent aux hivers, il naît et disparaît régulièrement, un peu partout dans le monde dès qu’il tombe un peu de neige. Il ne peut pas raconter toutes ses apparitions et disparitions. Il en évoque seulement quelques-unes au fil des siècles.

Il a ainsi connu des pionniers américains s’installant dans les territoires indiens et surtout leurs chiens, puis une meute de loups dans une autre vie. C’est là qu’il a appris à communiquer. « Je suis parvenu, peu à peu, par je ne sais quel mystérieux phénomène (une sorte de télépathie, je crois), à entrer en contact avec les humains, comme avec les animaux, et à échanger idées et sentiments avec eux. Au fur et à mesure, nous avons fini par nous comprendre. »

Ensuite, il y a eu la Bérézina en Russie en 1815, la ruée vers l’or dans le Grand Nord américain en 1898, les tranchées de Verdun en 1916, la fausse gare de Treblinka en 1942, une ville d’Ukraine en décembre 2023…

Il a rencontré de nombreux personnages anonymes ou célèbres (comme Jack London) et les enfants d’une école, en lui donnant naissance, lui offrirent aussi une épouse et un fils, à Tchernobyl en 1986.

La dernière partie poursuit les aventures du bonhomme de neige au-delà de notre époque et son existence risque malheureusement de ne pas durer encore très longtemps à moins que les humains ne se mobilisent très sérieusement.

Marcus Malte réussit encore un roman très original qui feuillette avec beaucoup d’humanisme quelques pages de notre histoire mondiale et nous met en garde contre un avenir bien sombre quand aura disparu la blancheur de la neige.

Serge Cabrol 
(24/02/25)